Atire você no poeta.

Azevedo há semanas trocou o papel pelas paredes de um quarto, o álcool do vinho pela loucura da saudade. Confunde os seus sonetos nos traços do rosto dela que rabiscado assim tinha ar de coisa, coisa amada. As enfermeiras tiram o seu sangue e o que respinga é passado nos cabelos dela, retira do xarope o entardecer do fundo, esculpe as linhas do corpo com o que sobrou das suas unhas. No amanhecer, acorda com o rosto no rosto dela colado na parede úmida de febre que abafa os gritos do corredor. Até que venham em suas galochas de borracha preta junto com o sino da igreja para lavar toda tinta que ele ali sangrou. Quando de dia, grampo nos olhos, braços atados em camisa de força. À noite, comprimidos para dormir, afundar aonde os sonhos não passam. Cego, torturado, pede que venham e levem o seu corpo para longe desses corvos que o estraçalha lentamente. Para cada lasca de sua pele, um traço a mais a se formar na neblina em seus olhos, até que desvelado já a tinha novamente. Ela que com o seu silêncio o deixou com uma bala alojada no peito, nadando entre palavras secas em seus gastos dedos, desfragmentando cada segundo para esquecer o rosto de espanto que ela fez quando ele com 20 facadas a matou no que seria o seu desfecho.